Отправлено: 17.10.10 14:43. Заголовок: продолжение Путь на..
продолжение
Путь наш долог. Концерт проходит на главном ипподроме, находящемся где-то на окраине, но ориентироваться куда как просто. Ведущие к нему улицы заняты фанатами, распивающими спиртные напитки, - между ними передвигаются очень вежливые полицейские... и, обнаружив в толпе несовершеннолетних, - отнимают у них пиво и записывают личные данные.
Мы садимся вместе со всеми, - на берегу искусственного водоема с видом на автомобильный салон, и вносим свой вклад в торговый оборот пивной промышленности. Потом З. чертит на наших ладонях подобающие руны, и, с видом рассеянным и гордым, мы начинаем обход периметра.
Ипподром оцеплен полицейскими и охранниками, но З. кажется, удалось нащупать слабое место в обороне. Заходим на парковку, подходящую к ипподрому, садимся на газоне, открываем пиво, и ждем, пока охранник утратит к нам интерес. Это происходит достаточно быстро, - и вот мы уже на вершине стены (осторожно, стекла!), осталось перемахнуть и... но нам уже машет следующий сторож, поставленный внутри специально для наблюдения за этим участком... Ныряем обратно. Кажется, мы недооценили ирландскую смекалку... впрочем, охранник парковки так ничего и не заметил.
Металлика, значит...
Смирившись с необходимостью платить, мы покупаем билеты и заходим внутрь. Алкоголь проносить нельзя, - потому смешиваем виски с остатками "Колы". Охранники шмонают всех входящих, - с бутылок, по непонятным причинам снимают пробки... но я не готова стоять весь концерт с открытой бутылкой! Отнятые пробки тут же кидают на землю, и пройдя контроль я немедленно одну из них поднимаю. Присутствующие глядят на меня квадратными глазами, - поражаются не то моей смекалке, не то наглости, не то отсутствию брезгливости... Н-да...
Внутри - сначала внешний круг, заставленный ларьками и биотуалетами. Народу - масса! Я столько и не видела никогда... но очередь к туалетам тянется метров на пятьсот. Идем дальше. "Крутые" чинно сидят на насесте вдали от сцены, - за это удовольствие они заплатили вдвое дороже. На разогреве группа "Slipknot". Девять придурков бегают по сцене, отбивая бешеный ритм и создавая впечатление бурной деятельности, - публика, как подобает, - прется. Мы пытаемся пролезть вперед - но там нет даже пого, - фанаты просто-напросто наваливаются друг на друга, пытаясь выдавить соседу внутренности... Делая это очень чинно и деликатно... Нам это надо?
На самом поле также есть туалеты, но предназначены они лишь инвалидам да охранникам. Мне удается пролезть, - хромая на обе ноги и причитая на своем ломаном английском. Чуть позже мы наблюдаем, как охранники, плечом открыв дверь, нарушают уединение пьянющей девицы, не дошедшей до таких изысков актерского мастерства. Но, за исключением сего инцидента, они очень милы, - например, со своей охранной вышки фотографируют сцену для всех желающих... Публика тоже очень мила, - конфликты улаживают без драк, - тысяча извинений, - да, да...
Но вот выходит Металлика, - и мы с З. радостно орем... и замечаем, что орем мы громче всех на всем этом необъятном стадионе! Нет, ну конечно местная публика тоже взвизгивает, и хлопает, и даже выкрикивает непристойные слова, но как-то деликатно они это делают... Парень, стоящий впереди меня, то и дело оборачивается, и смотрит на меня так, будто я слишком громко кашляю в публичной библиотеке. Я терплю пару песен, потом подбираюсь к нему:
- Чувак, тебе что, не нравиться? Это же Металлика, а не церковь! Расслабься!
- Да, мне очень, очень по кайфу, - отвечает он и поспешно покидает мое поле зрения. Тем лучше.
Концерт идет, соляк взвывает, взлетают ракеты, и мало по малу заводятся даже самые замороженные из публики. Стадион становится единым целым, единым полем энергии, пульсирующим в ритме музыки. Стоит лишь прислушаться к нему, дивишься, что стоишь еще на ногах, вместо того, чтоб воспарить к солнцу... которое светит нам, хотя над Дублином идет дождь.
...После, пошатываясь, выходим, возвращаемся через весь город. Публика расходится, странно, - многие поют или кричат, но никто не дерется, даже стекла не бьют... Европейская культура налицо? С другой стороны, мы тоже далеки от тяги к вандализму, и говорим о творческих планах, и о духе Ирландии, и смотрим, как солнечный свет медленно гаснет, сменяясь огнями фонарей, и Лиффи течет, как расплавленное золото...
Дождавшись нашего возвращения под крышу, открываются хляби небесные. Всю ночь напролет льет ливень и завывает ветер. Впрочем, это не мешает З. до утра употреблять виски во дворике, в компании немца из его комнаты, - тот побывал во всем мире, - проехал на мотоцикле из Афганистана в Европу, год прожил в Южной Америке, и т.п. К утру, они сходятся на том, что люди, по большому счету, одинаковые во всем мире... но только по очень большому счету.
Я сплю, дыша перегаром, и всю ночь у меня в мозгу крутиться почему-то имя - "Эохайд Оллатар". Проснувшись, я долго пытаюсь понять что к чему, но ничего не понимаю...
***
Следующий день - выезжаем! Наконец-то, засиделись мы в городе. Первая цель - Ньюгрэндж! Но не все так быстро - для начала мы обзаводимся палаткой и посещаем блошиный рынок (Блюберри-маркет, 15 автобус, по субботам и воскресеньям, - см. выше). Он совсем маленький - лавок десять, разместившихся на одном дворике. Отговорив З. от покупки тележного колеса, - а подобного тут много, - переключаемся на вещички поменьше. Две жестяные кружки (производства Англии), котелок и открытка со свиньей, таковы наши приобретения. Мы просим продавца, - дряхлого старичка, - написать что-нибудь на память. По-ирландски. Он разъясняет нам, что по-ирландски уже давно никто-никто не говорит. Странно. Ирландские надписи повсюду. Кто же их тогда пишет?
Потом закупаемся едой в супермаркете. Побольше банок с бобами, чай, сахар (местного производства, удивительно несладкий). Овсянка. Виски.
К автобусной станции, пошатываясь под тяжестью рюкзаков, приходим под вечер. Судя по карте дорог, - нам нужен городок под названием Дроэда. Нам сообщают, что автобус в него выходит через четыре часа, но дорога зовет нас, и ждать мы не можем. Примерно выясняем, как добраться до выезда из города, запихиваемся в городской автобус и едем. Кстати говоря, процесс покупки билетов тут весьма интересен. Билет стоит 1.30, но деньги - мелочью, нужно швырнуть в металлическую воронку около кабины водителя, после чего, тот выдает длинную полоску бумаги. На деле же, никто не видит сколько именно ты платишь. Мы-то порядком попарились, - ибо мелочью у нас не хватало двадцати центов, водитель,- здоровенный негр,- наотрез отказывался разменять купюру, а пассажиры все залезали, натыкаясь на наши рюкзаки... Спасибо доброй девушке, разъяснившей ситуацию!
Итак, мы едем, доезжаем до окраины, долго бредем куда-то, мимо одинаковых домиков на две семьи. Перед каждым - маленькая, идеально чистая лужайка. Через километр - у меня кончаются силы. Через два - кончается вода. Мы видим у одного из домов человека, и просим его наполнить нам бутылку. Он заходит в дом и возвращается с двумя бутылочками минералки.
- Больших, к сожалению нету. Вы туристы? Давайте, я хоть подвезу вас до выезда, - до него еще пара миль.
По дороге мы выясняем, что автостоп зовется здесь tomming, и при делании оного необходимо поднимать большой палец кверху. И что он, водитель, в свое время объехал так всю страну, но последние лет пятнадцать с томмингом стало худо, - люди перестали останавливаться. О том же мы читали и в путеводителе, но денег на три недели автобусов нам все равно не хватит, да и потом, - чтобы уехать, достаточно одной машины, не так ли?
Он высаживает нас и желает удачи. Узенькая дорожка, места на обочине почти нет. Итак, условия задачи таковы: время - девять вечера, т.е., еще два часа светлого времени. За это время необходимо покинуть Дублин, куда-нибудь приехать, найти место для ночлега и разбить лагерь. З. чертит на наших ладонях Райдо, руну дороги.
Проходит минут десять, мимо проезжают несколько машин. Солнце опускается чуть ниже. Около нас притормаживают менты - Garda. Мужчина и девушка. Они очень, очень вежливо разговаривают.
"Ловите машину? Удачи, - и будьте осторожны".
"Почему?"
"Ну, знаете ли, тут не очень хороший район".
Они уезжают, и мы остаемся одни на трассе. З. вспоминает дикую историю, что рассказывали в хостеле. Девушку-туристку сбили машиной, и, для надежности, вероятно, проехались по ней еще пару раз. И куда нас понесло?
Около нас останавливается машина. За рулем, - чувак лет тридцати, из магнитофона льется кельтская музычка. "Ашборн."
Садимся. Прежде чем отъехать, он взрывает косяк.
- Да, - говорит он. - Люди здесь - говно, напьются и давай буянить. Могут наделать неприятностей. Хорошо, что вы меня встретили. Хотите свернуть еще один?
***
Ирландия - страна заборов. Зеленые холмы разделены на поля, где пасутся огромные коровы, с высокими лбами и пустыми глазищами, - но этим функция заборов явно не исчерпывается. Огорожено все. "Изгородь... служила защитой поселения от проникновения Иного Мира..." - в современном мире, забор нередко служит защитой Иного Мира от нашего. Верный способ определить, что ты попал в Иной Мир - отсутствие скота и крохотная двуязычная табличка: "Это место находится под защитой Министерства по Охране Чего-то Там. Просьба не безобразничать." Иной Мир может начаться на каждом шагу... но туристы об этом не знают, - им отданы на откуп всего несколько мест.
Бруг на Бойне - находится в сорока километрах от Дублина, и знаменит своими "томбами". Каждый, кто считает своим долгом на таковые посмотреть, устремляется сюда. Из туристического центра, снабженного всеми удобствами, каких только можно желать, регулярно выходят автобусы с экскурсиями. Обычно едут в Нью-грандж, но предлагается также Knowth. Вблизи есть еще один - Dowth, но он пока находится в реставрации.
Добравшись до тур. центра, мы с удивлением выясняем, что у нас осталось всего несколько евро. И три стодолларовые купюры, разменять каковые никто не может (вот тебе и все возможные удобства). Надо ехать в ближайший город... но раз уж мы здесь, надо выполнить хотя бы часть программы. Покупаем два билета в Нотх.
До автобуса сорок минут, и бросив рюкзаки в турцентре, мы гуляем по друидической рощице, снабженной указателями под каждым деревом, потом сходим с дорожки, и, преодолев забор, спускаемся к Бойн. Пьем пиво, с удивлением глядя на зелень и воду. Здесь речка еще не широка и очень уютна. По воде плывут пузыри мудрости, но в количестве куда меньшем, нежели в Лиффи.
Набивается полный автобус туристов из разных стран. Десять минут лавируем по узкой дороге, минуя изгороди и редкие домики, - и вот мы на месте. В центре, - главный холм, подпертый по периметру разрисованными валунами, вокруг него - восемнадцать холмиков поменьше и дополнительные аттракционы, о которых ниже. Экскурсовод, - ее зовут Мэнди и она ведьма - ведет нас по участку, давая разъяснения. Нотх был построен пять тысяч лет назад, и никто не знает для чего, говорит она, но главный томб имеет два входа, один из которых "нацелен" на осеннее солнцестояние, а второй на весеннее. Внутрь пока заходить нельзя, но можно заглянуть... и все заглядывают, и щелкают фото, запечатлевая каменный коридор. Потом все выходят, и Мэнди показывает туннельчик, украшенный древними граффити. Те, кто не боится испачкаться, по быстрому сквозь него проползают. У вас есть сорок минут посмотреть окрестности, говорит Мэнди.
Отправлено: 17.10.10 14:44. Заголовок: дальше Туристы прох..
дальше
Туристы прохаживаются, фотографируя друг друга. Дети с хохотом бегают, взбираются на верхушки холмиков, залезают в каменные котловины, похожие на разрытые могилы и прыгают на плитах, выложенных словно для игры в классики. И появляется ощущение, что так и нужно, именно так и познавались мистерии - в игре. И мы прыгаем на "классиках", и крутимся в отстроенном заново деревянном круге (нескольких бревен явно не хватает, а потому переплетение нарушено). Припекает солнце, на вершинах курганов растут цветы, - а сверху видно Ньюграндж и голубую ленту Бойн. Сорока минут нам не хватит. Мэнди улыбается:
- Нет проблем, я скажу водителю, чтобы ехал без вас. До центра около двух миль, есть указатели.
На следующий день мы все-таки добираемся до Нью-грэнджа. Мой вам совет - не надо туда ездить! А если уж ездите, не заходите внутрь холма! Довольно забавно, что туристам на откуп отдано именно это место, ибо оно весьма недружелюбно. Вход направлен на зимний солнцеворот, - на рассвете солнечные лучи попадают внутрь, и на шестнадцать минут холм озаряется светом. Этот, безусловно интересный факт безбожно раздули, - очередь на посещение следует занимать за полгода... Любопытненько, справляют ли там ритуалы, и каким образом? В окружении толпы туристов?
А мы заходим внутрь со всем стадом, и пока экскурсовод (уже другая девчушка, не Мэнди), что-то там щебечет о друидских диковинках, я начинаю чувствовать дискомфорт... который все усиливается... Поток энергии - мужской, жгучей, - направлен в солнечное сплетение, - и если он и не враждебен сам по себе, то переварить его почти невозможно. Полагаю, что в отличие от Нотха, Нью-грэндж предназначался исключительно для специалистов, а ритуалы в нем предварялись длительной подготовкой, причем женщины внутрь не заходили...
Я вылезаю наружу и, присев на корточки, стараюсь "заземлиться". Минут через пять становится лучше, - я хотя бы могу дышать, но до полного комфорта еще далеко. З. присоединяется ко мне. Потом наружу выходят остальные. Что именно с ними творится, они не понимают, - кто-то злится на начинающийся дождь, кто-то с кислой рожей смотрит на холм, жалея об утраченных пяти евро, кто-то препирается с супругой. Присутствующие детишки начинают драться, потом, почти одновременно, разражаются плачем... Дурдом, да и только.
Зато в турцентре мы неожиданно видим Мэнди, скучающую за кассой. - Ну, как вам Нью-грэдж? - осведомляется она. Кивает согласно: - Да, я тоже не люблю там работать. Нотх куда лучше.
Мы, накануне перелистав "Кельтские королевства", спрашиваем, не подскажет ли она, как добраться до Бри Лейт. Мэнди, - поняв с третьей попытки, чего нам надо, - начинает думать. Потом обращается за помощью к сослуживцам, - но помочь не в силах никто.
- Наверно, он открыт только для археологов, - говорит она, наконец. - Но есть пара хороших местечек поближе. "Фоур Нокс", около Дублина, - или Локрю, около Олдкэстла. Локрю очень мне нравится, - знаете, он нацелен на осеннее солнцестояние. Туристы там не бывают, но можно взять ключ в кафе.
Она показывает нам дорогу по карте, и мы прощаемся, страшно довольные. Наш томб ждет нас!
Не терпится добраться до Локрю, но путь еще далек... Ирландцы - очень приветливый народ, и всячески стараются укрепить это мнение. Любой водитель считает своим долгом приветствовать автостопщиков, а так же объяснить, - на языке знаков, - почему не может их подобрать. Зато если уж остановится, - подбросит до места назначения, не считаясь с затратами. Или, на худой конец, несколько раз объяснит, куда ехать дальше. Дела обстоят намного лучше, чем писали в путеводителе, впрочем, конкурентов у нас практически нет. Из Ньюгрэнджа мы едем на запад. Добираемся до деревни Слэйн, где, перебравшись через очередной забор, устраиваемся на ночлег в графском парке на берегу Бойн. Парк этот огромен, и не считая пары прорубленных тропинок, почти непроходим. Проводим ночь под разросшимся ясенем, на берегу ручейка, - первая наша стоянка, откуда не видно трассы. З. купается в Бойне, я бы тоже не отказалась, - но вода ледяная!
На следующий день выходим на трассу. С полчаса стоим, глядя на графский замок и указатель "Келлс - 28 км". Потом останавливается старичок. Он едет играть в гольф, о чем рассказывает нам всю дорогу, впрочем, из за акцента его трудновато понять. Потом, приветливо попрощавшись, высаживает нас на некоем безымянном перекрестке, где нет ничего, кроме таблички "Келлс - 28 км" и паба, отделанного в "аутентичном ирландском стиле". Поглядев на указатель, мы долго чешем в затылках. Начинается дождь, и мы идем пить пиво.
Аборигены, выглядящие так, будто провели в этом пабе последние двадцать лет, т.е., аутентичные до предела, начинают общаться. Обычные темы: "Да, дождик сегодня, и вчера был, и на прошлой неделе", "Ах, вы из Израиля? Так держать, ребята! И как вам Ирландия? Да, очень зеленая страна, но пятнадцать лет назад все гора-аздо лучше было!"
Потом, главный старожил, обладающий невероятным акцентом и лишенный половины зубов, пытается склонить нас к разговору о рыбалке, но быстро заходит в тупик. Узнав также, что мы, - о, ужас! - не играем в гольф, он моргает красными глазами и спрашивает: "А почему вы именно в Ирландию приехали?" "Из за Туата Де Даннан", - отвечаем мы смущенно. Он кивает и чмокает губами, будто припоминая что-то.
Все еще под дождем, возвращаемся на дорогу и мгновенно ловим машину до Келлса. Водитель, бизнесмен средних лет, делает кружок по городу, объясняет, как пройти к церкви, знаменитой своими крестами, а напоследок протягивает нам сверток. "Попробуйте настоящий домашний хлеб, моя жена пекла".
Город Келлс знаменит своими старинными крестами, а также "книгой из Келлса", хранящийся ныне в Тринити-колледже. Помимо этих достопримечательностей, в Келлсе четыре улицы, несколько гостиниц, почта и пабы.
Осматриваем церквушку и кладбище вокруг нее. Знаменитые кресты девятого века замаскированы множеством более поздних подражаний, но найти их можно, - по наросшему мху на ножке, и множеству размытых фигур на изображении. Понять смысл изображенных сцен удается, лишь прочитав объяснения. В церкви сидит пожилая леди, вполне довольная своей ролью хранительницы музея. Она гордо заводит нас на второй этаж, где расположены репродукции "книги из Келлса" и фотографии крестов. Искусство тоже промысел Божий. На осмотр местных достопримечательностей с избытком хватает получаса. Настало время задуматься о будущем. Будучи в Дроэде, мы послали домой жалостливое письмо, с просьбой прислать еще денег. Но денег - нет, у нас же осталось долларов сто пятьдесят. Совсем немного для этой страны, где каждая выкуренная сигарета - праздник, и недопустимая роскошь одновременно.
Под моросящим дождиком забиваемся в телефонную будку, и долго пытаемся совладать с международными кодами. Наконец получается. Наказываем переслать деньги в Голуэй, что на западном побережье, - туда мы рассчитываем добраться дней через пять. Диктуем название по буквам. Потом трубку берет детеныш, - как всегда деловитый. "Привет, мама." "Как дела, солнышко?" "Хорошо. Я каждый день купаюсь в ванне. Вы мне привезете большую машину?" Клянемся привезти очень большую машину, - а попрощавшись, чуть не плачем. Но захвати мы с собой ребенка, черта с два нам бы удалось хоть выбраться из Дублина...
Вечереет. Купив кусок мяса, мы бредем к выезду по одной из четырех улиц. Магазинчики предлагают выбор каминных решеток и садовых лепрекаунов, - видимо, это основной келльский продукт. За городом начинаются поля, - но и среди полей тут и там стоят маленькие, облезлые домики. Не очень близко друг к другу, - но так, что и слева и справа в поле зрения всегда есть сосед. Мы раскидываем шатер на меже, между двух пастбищ. Молодой любопытный бычок, - безрогий и большелобый, - наблюдает за нами, меланхолично жуя кустик. Спустя какое-то время, к нему присоединяются кореша, - штук двадцать. Они тупо глазеют на нас, иногда переговариваясь, - будто мы телевизор. Спустя какое-то время, я иду до кустиков. Бычки приходят в недоумение, но быстро решают вопрос, - штук пять идут за мной, остальные продолжают разглядывать лагерь. На меже стоит старая липа, - обхвата три толщиной. В ствол вбито несколько толстых штырей, по которым можно подняться в крону, где прибито подобие скамеечки. Липа не злиться на людей, нарушающих ее покой, - она, кажется, даже рада гостям. Раньше сюда часто ходили дети, но они выросли, и теперь здесь редко кто-то бывает...
Мы неторопливо ужинаем под взглядами бычков. Потом им надоедает, и они расходятся, лишь тот, что пришел первым все оглядывается, - видимо подозревает, что сейчас и начнется самое интересное. Но мы ложимся спать, и оба видим во сне незнакомых детей, бегающих по меже, - всю ночь напролет.
Келлс. До Локрю - двадцать километров. Водители приветливы донельзя, но остановится и в голову никому не приходит. Полдня мы бредем пешком по узенькой дороге, вьющейся меж полей и пастбищ. Тут и там калитки, украшенные плакатами, оповещающими всех подозрительных персон, что им здесь не рады. Подозрительные персоны - это мы, кроме нас тут никого нет, да и не похоже, чтоб когда либо были раньше, ибо делать здесь совершенно нечего. Если бы не "томб", нас бы здесь не было тоже... Дорога идет в горку, рюкзаки оттягивают плечи, проливающийся временами дождь мы пережидаем под придорожными деревьями, раскуривая бесценные сигареты и поминая любовь к мистике, закинувшую нас сюда. Руны не помогают, виски - тоже.
Очередная порция воды застает нас на открытом месте. Матерясь, продолжаем идти. Все так плохо, что хуже некуда, следовательно, следующая машина остановится. Так и происходит.
Доезжаем до "Сада достопримечательностей Локрю" - туристического платного местечка, в кафе которого хранится бесценное сокровище, - ключ от томба. Оно уже закрывается, сонная буфетчица машет рукой и велит прийти утром, часиков в десять.
Минуя живописные развалины, увитые плюшем, мы поднимаемся на безлюдные холмы. В воздухе чувствуется что-то такое...
мистическое... Мы ставим палатку у подножья настоящего эльфийского сида, еще, правда, нераскопанного. Высокий пафос момента несколько умаляется массой овечьих какашек, запрятанных в траве, но это мелочи. Над холмом свистит ветер и валуны на вершине что-то шепчут ему в ответ, возвышаясь над изумрудными полями, солнце медленно опускается в туманную дымку. Всходит почти полная луна... Чьи это голоса слышны на тропе, скрытой боярышниковой изгородью? Не Дивного ли народа? О нет, это всего лишь ирландские барышни, сгоняющие жирок многокилометровыми переходами...
Зычный смех стихает вдали, и мы возвращаемся к благоговейному созерцанию... Что-то нам приснится тут сегодня?
... Холодный дождливый парк, в глубине его старинный дом. Незнакомый мне паренек сидит на скамейке. Он ждет кого-то, кто не приходит. Двери дома распахиваются... выходят три негра в камуфляже и с автоматами...
- ненавижу, когда при мне говорят "белые"!!! - кричит один и стреляет в белый свет длинной очередью... Это фильм, - комедия. Я смотрю и жду, когда мне станет смешно... Так всю ночь. Все стреляют, взрывают и т.д.. У главного героя подружка - школьница. Мне снятся ее учителя и класс, - все пытаются ее воспитывать, - это страшнее всего.
Усилием воли я просыпаюсь, рядом вскакивает З. Ему приснились террористы, похожие на кадров из "Матрицы". Они захватили общежитие, - чтобы заложники не сбежали, у них отобрали трусы. Самому З. под конец отрезали ногу... "Кошмар?" "Фигня какая-то, а не кошмар! Пугают, а мне не страшно!".
Нестрашные кошмары продолжаются до утра, - нас выгоняют, - но почему так неумело?
Мы, в нашей пустыне и забыли, что такое вода и травы, зеленеющие не только с января по апрель. Наш томб окружает мокрая трава по колено, и коровы уныло глядят на нее из-за забора. Холм, с входом, нацеленным на осеннее солнцестояние, окружен стоячими разрисованными камнями и чем-то вроде разверстых могил в форме кельтского креста. Из них хорошо смотреть на многоярусные облака, разыгрывающие на небе сюжеты, - картины будущего или игру воображения? На стороне противоположной входу, - древний алтарь с вырезанным на нем крестом. На алтаре темные подтеки, кровь или вино, - едва ли христианского происхождения. У входа - подвявшие цветы, оставленные кем-то, скорее всего, на солнцеворот.
Мы приехали с пожилым англичанином, вооруженным фотокамерой. Он разъезжает по всей Ирландии, одержимый, кажется, тем же, что влечет и нас, но осуществляя контакт лишь через прицел объектива. К нашему изумлению, у томба ошиваются две туристки. "Вы привезли ключ?" - радуются они, будто того и ждали. Любопытненько, особенно, если учесть, что едва ли тут каждый день появляются посетители.
Пропускаем их внутрь, сами же ходим снаружи. От камней исходит чувство глубокого покоя, а скрытые мхом граффитти - теплее поверхности камня.
Отправлено: 17.10.10 14:44. Заголовок: Этот томб, - лишь ча..
Этот томб, - лишь часть комплекса, занимающего немалую площадь - не меньшую, во всяком случае, чем Бруг на Бойне. Еще один раскопан, но открыт только для археологов, прочие же ждут под землей. Их можно узнать по камням на вершине, по изгородям из боярышника и по недоброй славе у местных жителей.
Туристки скоро удаляются. Англичанин заканчивает фотографировать граффитти внутри и выходит наружу. Внутри томб также представляет кельтский крест, - входной коридор отделен высоким порогом от центральной площадки, от нее выходят три кабинки, размерами подходящие для одного. З. запирает дверь изнутри. Я поднимаю с пола забытый кем-то пакетик от благовонных палочек, а заодно с ним и небольшой камешек. "Возьму на память", думаю я. Зажигаем свечи и палочки. Я занимаю правую кабинку, З. - центральную. Я сажусь сначала лицом к центру, но быстро понимаю ошибку. Пересаживаюсь на порог, смотрю на большой камень, изрисованный спиралями, солнцами и чем-то, похожим на рыбий скелет. За камнем - проход, но пока закрытый. Я пытаюсь открыть его. Из левой, пустующей кабинки сквозит пустотой, отсутствие третьего весьма ощутимо. Несмотря на это, продолжаю. З. начинает позвякивать колокольчиком и что-то меняется.
Я "вижу" на стене лицо, чьи очертания меняются, но глаза смотрят на меня. "Дай мне войти". "Нет". Ответы передаются в виде ощущений, - пропускать меня не собирается, но вполне расположен ко мне. Попытка, по крайней мере, удалась.
"Ты еще не владеешь достаточной Силой. И камешек взяла без спросу."
"упс."
"Что ты можешь дать мне?"
Кровь? Как ни странно, была бы вполне уместной, но нож у З.
"Упс."
"Вот как?"
"Я пришла учиться, разве это не заслуживает...?"
"Да."
Существо, для себя я называю его Мидиром, касается моего сознания, - очень теплым, почти родительским прикосновением. Я внимаю и, кажется, что-то из сказанного им ложится на подготовленную почву. Проходит время.
"Возьми этот камушек, - говорит он потом. - Он станет пропуском в те места, где ты сможешь учиться. Когда-нибудь, ты вернешься сюда и я открою дверь."
"Спасибо."
Солнце выглядит так, словно я вижу его впервые. Мир чистый, - омытый дождем, и даже небо другого оттенка, - особенно голубого. "Кто это был?" спрашиваю я потом у рун. Руны предельно лаконичны "Не человек." Таков их юмор.
Итак, побывав в гостях у сказки, мы двинулись дальше. Мы долго шагали по пустой дороге, любуясь живописными развалинами. Вокруг, как обычно, простирались пастбища. Завидев нас, все местные коровы бросались навстречу, и шли за нами - насколько им позволяли заборы. Мы долго обсуждали, как бы это использовать но, не придя ни к каким выводам, поймали, наконец, машину.
На заднем сидении - кучка костей. Водитель улыбается. "Это тот парень, которого я подобрал в прошлый раз. Вам куда?" Отодвинув кости, залезаем. Едем в Мулингар. Водитель оказывается врачом-ортопедом. Образование чувствуется в его манерах и акценте, совсем не таком, как у предыдущих наших знакомцев. Обычные разговоры,- о погоде: "У нас есть поговорка: если не нравится погода, не жалуйся, - через пять минут она изменится." О политике "Пятнадцать лет назад было лучше.". Проезжаем очередную деревню, на выезде - ряды одинаковых домиков кремового цвета. С отвращением: "Знаете что это? Это прогресс." Да, это он.
Отклонив любезное предложение переночевать у него в саду, мы просим отвезти нас куда-нибудь к воде. Проехав город, он везет нас к Лох-Энелл. "Тихое местечко, о нем знают только местные." Дорожка ведет к берегу. Пляжик метра три в ширину, тут же скамейка. Чуть дальше - лужайка, куда как раз влезет палатка, еще одна скамейка, кострище. Вокруг - непролазные заросли. Озеро вдоль берега покрыто ряской, в ней плавают большие, важные лебеди. Завидев нас, они кидаются на берег. Цели их неясны и мы спасаемся бегством.
По крайней мере, эта загадка быстро разрешается. Вскоре приходит девушка и начинает их кормить. Потом она делает несколько фотографий и садится смотреть вдаль.
Пока З. разбивает лагерь, нелегкая несет меня в кусты. Сколько же тут мусора! Бутылки, банки, коробки, обломки игрушек, еще что-то... Какие-же свиньи люди! До самого заката, я брожу по округе, собирая мусор и стаскивая его к единственному мусорнику. З. готовит ужин, не очень понимая, что на меня нашло. За это время лебеди кушают еще несколько раз. Действительно, сюда наведываются только местные, но они делают это с завидной регулярностью.
Потом в кормлении лебедей наступает передышка, и мы, поставив закипать воду, идем купаться. Не то чтобы мне очень этого хотелось, но такими темпами нас скоро перестанут пускать в транспорт.
Мне этого совсем не хотелось... и не хочется! Ма-ма!!! Намылив голову, я ныряю, выскакиваю и с диким воплем несусь к костру. Кто-то смотрит на нас с далекой лодки, очень жаль, что я не вижу выражений их лиц. Остервенело растираясь полотенцем, вдруг понимаю, что мне совсем уже и не холодно... Одеваюсь. З. глядит на меня из воды с упреком. "Может, ты все-таки дашь мне полотенце?"
Потом мы пьем чай, любуясь водой, темнеющей в такт небу. Встает луна. Очередная машина долго стоит у берега, потом из нее выходит дяденька. Подходит к нам. Средних лет, вполне на вид приличный, только выражение лица как у собаки бассета, чей хозяин не в духе.
"Здравствуйте, а вы туристы? Можно я посижу с вами?" Мы угощаем его пивом и он рассыпается в благодарностях. Я спрашиваю, нет ли у него сигареты, и он опрометью мчится к машине. "Держите, это вам. У меня есть еще. Спасибо вам. Знаете, я сюда часто приезжаю, но лебедей не кормлю. Нет-нет, я не хочу приучать их... Спасибо вам за пиво... Я очень часто приезжаю сюда, почти каждый вечер..." Он перебирает возможные темы разговоров, то и дело извиняясь и благодаря... Кажется, это и есть "ад одиночества", и мы не можем помочь, совсем не можем... Кончается пиво, кончаются и возможные темы, уже ночь. Он понимает и встает, прощается и бредет к машине.
Машина проезжает мимо нас. "До свидания!" Кричат два голоса. Получается, его жена все это время, не меньше двух часов, ждала его в машине... Дела-а
На следующий день мы отправились в Голуэй. Доехав до милейшего городка с дивным названием Киллбеган, мы обновили запасы виски в лавке при местной фабрике, и поймали большой грузовик, едущий до места назначения. За рулем - юноша восточной наружности, над рулем - диск с арабской вязью. Мы сказались туристами из России, чему он, впрочем, не до конца поверил, начав задавать нам вопросы на засыпку на ломаном русском. Причину недоверию мы догнали, уже распрощавшись с ним, - на моем рюкзаке красуется надпись на иврите. Впрочем, вот мы едем, минуя поля. Водитель рассказывает, что он родом из Косово, сюда приехал к сестре три года тому назад. Он работает, работает по много часов в неделю, очень много работает. Он копит деньги, чтобы вернуться богатым человеком. В свободное время он играет в футбол. Водитель явно ждет, что мы поддержим беседу, но ответных реплик у нас как-то не возникает. Мы едем дальше, и он мрачнеет с каждым километром, но выбора нет, ни у нас, ни у него. За окном мелькает трасса, непривычно широкая для Ирландии, время от времени мы видим гуляющих по обочине людей. Странный вид отдыха... На пол пути мы попадаем в пробку, тянущуюся до Голуэя. "Пятница" поясняет водитель. И как это мы не сообразили? С явным облегчением распрощавшись с ним на окраине, мы движемся в центр.
Кругом серо-стеклянные коробки новых зданий, какая-то коммерческая гадость. Падает дождь. Настроение портится. На почте новая весть - денег нет. Может быть, еще не дошли. Мы садимся и нервно закуриваем. Потом бросаемся звонить родным и близким. Беда в том, что уже вечереет, в Израиле начинается Шабат, и до следующего вечера передать деньги никак не получится. А у нас, как сказано сто евро, за вычетом потраченного на виски, два рюкзака грязной одежды, и вообще, я желаю вымыться в горячей воде!!! А следовательно... да, хреновы наши дела. Мы откладываем двадцатку на такси до аэропорта (а то кто их знает, наших родных и близких) и идем искать хостель. Пятница, город полон туристов, и лишь в третьем хостеле находятся свободные места. Сдав белье в стирку и расплатившись за ночь, мы остаемся с суммой, вызывающей слезы недоумения. Хостель расположен над главным туристическим бульваром, откуда доносятся радостные вопли, песни и музыка. Комната на восьмерых, двухэтажные кровати. По крайней мере, здесь нет разделения по половому признаку. Крупные надписи оповещают, что курить запрещено - но это не новость. Вода в душе... приятной температуры воздуха. В раковине почему-то кипяток. Я бы плакала, но слишком уж это нелепо.
Итак, что остается делать двум придуркам, оставшимся без денег? Мы надеваем последние несданные вещи (у меня это парадный костюмчик, у З. - что-то вовсе непотребное), и идем в ресторан. На улице ливень и шквальный ветер, но туристам это отнюдь не мешает веселиться. Зонтики наши сразу ломаются, но и это нам монопенисуально. Местная молодежь с лицами недобитых гопников пьет пиво на мосту за пределами туристической зоны и смотрит на жирующих бездельников с явной ненавистью. Брр...
Мы находим приятный ресторанчик (судя по меню на входе, нам как раз хватит денег, чтобы расплатиться) и вваливаемся внутрь. Ну что я могу сказать? Вкусно. Чай с молоком очень хорош в такую погоду, а супчик с морепродуктами густ и сытен настолько, что делает основное блюдо излишним. Что я и доказываю с блеском, от него отказавшись, ибо свинину в Ирландии по национальной традиции просаливают донельзя. Настроение опять портится. Официант предлагает взять что-нибудь другое, но я горда и непреклонна, чем здорово порчу аппетит З., пожирающему национальное STEW. Денег за свинину с нас не берут, так что остается на чаевые... ну и еще по мелочевке, купить консервов.
Возвращаемся в номер. Смущенная японочка скользит мимо нас в душ, потом быстро ложится, блондинка у окна читает книгу. Мы ложимся и в полголоса переговариваемся. Скорее всего, мы не получим денег завтра, и, при таких раскладах, не исключено что не получим их вовсе. Но ничего страшного. У нас есть палатка и спальники, мешок овсянки и опыт выживания в цивилизованной среде обитания. Мы сильные и неприхотливые. И вообще, мы панки и нам все по:%?. Худшее, что нам грозит, это депортация, и то, если мы прошляпим самолет. Правда, так хотелось походить по достопримечательностям... а З. хотел бубен, который можно купить только в Коннемаре, у знаменитого на весь мир мастера бубнов... а я не знаю, чего хотела, но чего-то хотела явно... Я засыпаю, улица за окном продолжает радоваться на все лады.
В два часа ночи мы вскакиваем от громкого и удивительно неприятного воя. Не только мы, просыпаются и все наши соседи по комнате. Лишь блондинка у окна остается спокойной. "Это пожарная сирена" говорит она с выдержкой валькирии "кто-то опять курил в номере".
После чего засыпает, и мы следуем ее примеру. В четыре сирена голосит опять. По той же причине. Я засыпаю, предвкушая как будет весело, когда какой-нибудь урод закурит еще раз... и его будут искать всем хостелем... а потом бить... сплю.
Следующим утром мы выматываемся из хостеля. Карманы наши набиты вареньем и маслом, уведенными из столовки, в пачке сигарет лежат бычки... На почте денег нет... Пока З. выясняет этот неутешительный факт, я под дождем стреляю сигареты у некурящих прохожих и наблюдаю за парочкой на соседней скамейке. Они, кажется, столкнулись с той же проблемой, - девушка чуть не плачет, а вьюнош сидит, леденея лицом. Я смотрю на белую курточку девушки, и во мне крепнет непоколебимая уверенность, что у нас все не так уж плохо. У них-то все куда хуже. Потом мы бредем в церковь св. Николая, покровителя моряков и бродяг. Интерьер, помимо стандартных витражей, имеет так же нишу с копией "Герники", фонтанчиком и многоязыковыми призывами к миру во всем мире. Пока мы глючимся на этот... постмодерн, к нам подходит американская семья, - с двумя малыми детками и лабрадором. Родители смотрят на "Гернику", детишки и собака пытаются залезть в фонтанчик. Как ни странно, это очень уместно. Выйдя из церкви, мы знакомимся с добрым человеком, одаряющем нас самокрутками и, пройдя через ежесубботний рынок, где продаются разные штученьки (...сердце мое разрывается от тоски...), идем в супермаркет. Пока я караулю сумки, З. покупает несколько банок консервов, пива, и попутно набивает карманы милыми пустячками, могущими скрасить жизнь обездоленных странников. Все проходит успешно.
Но время к полудню, и мы начинаем искать место, где можно расположиться лагерем до завтра, ибо деньги скорее всего пришлют завтра... Мы бредем по берегу, в порту стоят яхты (... а мы никуда не поплывем...), а единственное зеленое пятно на карте оказывается футбольным полем, где под дождем бегают футболисты - интересно, там ли давешний водитель? Сев на скамейку, мы безрадостно поглощаем копченую курицу с пивом, вокруг нас вьются мокрые собаки, тоскливо орут чайки...
"Нет, - говорю я. - Мы не будем терять этот день на бесплодное прозябание. Поехали в Коннемару за бубном".
Дождь немедленно прекращается. Честное слово, столь точные корреляции начинают действовать на нервы! Вытаскиваем руну - Ингуз. Знак Фрея. Определенно, я была права. Сверившись с картой, мы начинаем поход к выезду из города.
Не успели пройти и ста метров, к нам, с таким видом, будто всю жизнь мечтал о встрече, подбегает чувак.
"Вы туристы?! Вам помочь?!"
Не желая его разочаровывать, мы спрашиваем, как пройти до выезда. Он взахлеб объясняет, глаза его горят. Узнав, откуда мы, он преисполняется еще большей радости:
"Я работал в Израиле! Давно, после школы! Как я рад вас встретить, да благословит вас Господь!"
Попрощавшись с ним, мы бредем дальше. Город, в отличие от Дублина, очень современный, на стенах - изумительные граффити. Мы минуем зеленый канал, и сосредоточенных рыболовов, идем дальше. Тут нас догоняет тот же чувак, уже на велосипеде. Он побоялся, что мы заблудимся, и решил нас проводить. Дорога длинна и он успевает подробно рассказать нам о своей жизни в Израиле, - и благословить нас еще раз десять. Очень тянет спросить, употреблял ли он что-нибудь, или приветливость свойственна ему по жизни, но страшно обидеть. Потом он куда-то исчезает, а мы продолжаем путь.
Начинается пригород. Коттеджи, многие из них B&B, окрашены в веселые пастельные цвета... тут мы встаем на месте. Перед нами черный-пречерный дом, огороженный черной изгородью. Окна его закрыты черными ставнями. Поглазев на этот B&B для вампиров, мы идем дальше и вскоре доходим до гостиницы, где, как объяснил нам добрый чувак, и стоит ловить. Машины едут мимо, - особо дорогие заезжают во двор. Оттуда выходят мужчины в костюмах и дамы в открытых платьях (... и пусть у нас осталось три евро, все равно они уроды...) и мы быстро смекаем, что стопить лучше чуть подальше, а то нас, небось, за постояльцев принимают. Тут во двор въезжает длиннющий лимузин, из которого появляется расфуфыренная дамочка. Шею ее обвивает боа из розовых перышек... такое я видела на предкарнавальных распродажах, но лично я не одела бы ЭТО даже под угрозой расстрела... дамочке под пятьдесят... о боги!
Чуть дальше мы впервые встречаем конкурентов, - два паренька тянут руку, сидя на заборе. Но они нам не соперники. Нас подбирает молодая парочка, девушка из Литвы, а парень местный. Мы едем по Коннемаре, красоту которой без устали хвалят ирландцы. Она действительно довольно неплоха, - озера, луга и невысокие горы, ничего, впрочем, особенного. Похожа на Голанские высоты.
Высадившись в деревне под названием Oughterard, мы решаем остаться здесь на ночь, ибо время к закату. Живописная речушка приходиться нам по сердцу, но берега ее рассечены заборами частных владений... Решив расположиться на ней за городом, мы целеустремленно бредем дальше - и скоро замечаем, что дорога уже отклонилась от речки и тянется теперь меж пастбищ. Немедленно надо менять курс, но как?
"Я знаю как!" - восклицает З. и перелезает через забор. Мне приходится идти следом.
По таким пастбищам нам ходить еще не доводилось. Вязкая почва полна буераков, нор, кустов, канав, - а в довершение, щедро удобрена лошадиным говном. Виновники этого безобразия - жеребец с двумя кобылами и детенышем, - держаться от нас метрах в тридцати, грациозными скачками удаляясь, если нелегкая вдруг заставляет нас повернуть в их сторону.
Мы долго идем так, простой русской речью скрашивая путь, пока дурацкие лошади пытаются от нас ускакать, и вот, преодолев всю трассу, добредаем до межи... За ней начинается следующее поле, уже с овечками... я сажусь в грязь, ибо мой словарный запас иссяк. З. слегка разочарован, но соглашается повернуть обратно. К дороге ведет вполне комфортабельная межа, по каковой мы идем как нормальные люди... и вдруг, видим перед собой жеребца! Проклятое животное, породистое и нервное, так разволновалось, что перепрыгнуло через забор. А обратно он перепрыгнуть не может, трусит, дурилка... мы тоже трусим, ибо копыта у него чуть ли не с голову, а психика тонкая.... весьма неуравновешенная, судя по глазам, психика...
З. пытается отогнуть проволоку, чтобы коняге было удобней прыгать, но жеребец в его добрые намеренья не верит, а кобылы на той стороне тыкаются в жеребца носами и плачут... мы пытаемся пройти мимо, но жеребец поворачивается в нашу сторону, копыта... н-да... и психика... Совершенно некстати вспоминается, что Фрей любил принимать лошадиный облик...
Как мы проскользнули мимо него, я не помню. Помню только, как мы бежали по меже, и в ушах моих раздавался гром копыт.
Полкилометра до шоссе мы преодолели в считанные секунды - хотя кони ведь бегают быстрее людей, нет?
Оказавшись в безопасности, мы вытаскиваем виски и закуриваем. Пока мы молча курим, к меже подъезжает машина с краснолицым ирландцем, - видимо, сработала сигнализация. К счастью, мы ловим машину до его возвращения.
Водитель высаживает нас в ближайшем живописном месте. Это прелестное озеро, окруженное болотом. Ноги проваливаются по колено. Чудом найдя сухое место, мы ставим палатку и ее моментально облепляет мошкара. Но спиться здесь, как ни странно, хорошо. Продолжение следует
Отправлено: 17.10.10 15:59. Заголовок: Да и не говори, но к..
Да и не говори, но кое что интересное можно почерпнуть. И заметь это ж они сами без тур группы поехали с минимумом средств, как я поняла, и это ж типа бывшие наши, русские
Отправлено: 17.10.10 16:03. Заголовок: Мух, я вот тут сижу..
Мух, я вот тут сижу, думаю... Впринципе,- пугалово на голом месте. Ты только представь, в каком ужасе должны быть иностранцы, приехавшие на тур в Россию... А мы живём, ничего... Вот и я сейчас прочитала,- сложилось ощущение, что нужно забиваться в самый центр туристической группы и носу от своих никуда не казать... На самом деле, если б не Пашка, я б, наоборот, просто слиняла бы на всё это время... Уж переночевать где-нибудь и бублик в магазине купить,- не так уж и проблемно. А иначе... Нихрена ты Ирландию не посмотришь. Да и не поймёшь ничего. Даже с хорошим знанием языков.
Отправлено: 17.10.10 16:10. Заголовок: Мышь, да понятно это..
Мышь, да понятно это, я просто наткнулась на этот отзыв, кое что интересное там есть. А насчет пугалова, да это ж личное впечатление, конечно оно у каждого свое.
Отправлено: 17.10.10 16:14. Заголовок: Ржу. У меня пока,- ..
Ржу. У меня пока,- никакого! Единственное, мне кажется, если ты сразу хочешь в атмосферу этники и старины,- это, как раз, туристические примочки и маршруты. На самом деле всё должно быть как-то иначе... Может быть,- индустриальней и прозаичней... Но я ещё сама толком не пойму, чего хочу. Наверно, чтоб было по правде. А не по туристическим развалинам полазать.
Дублин,- пожалуста. Поездки на выходные дни. Совсем копеечные. В пятницу вечером улетаешь, в воскресенье ночью,- возвращаешься. Сидишь в одном Дублине. День тебя по экскурсиям катают, оставшееся время сама где-то шляешься...
Все даты в формате GMT
3 час. Хитов сегодня: 0
Права: смайлы да, картинки да, шрифты да, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация откл, правка нет
- участник сейчас на форуме
- участник вне форума